La guitarra.

-Si quieres llévatela, Victor- dijo mi tío.

Vieja y muy gastada, con la que aprendieron mis tíos. Esa guitarra que escuché no sé cuántas veces. La guitarra de mi abuelo, la que tuvo más de medio siglo. Y ahora, está en mis manos. El instrumento que amenizó muchas noches, que dejó salir sentimientos en tardes nostálgicas, que alegraba mañanas de fechas especiales, y es mía.

Tantos años que esa guitarra enseñó, creó, sonó, toda una familia que pasó por sus cuerdas, hasta que su legítimo dueño falleció. ¿Y qué pasó con ella? ¿Qué destino le dieron los bastardos que se hacen llamar hijos de ese hombre tan ilustre?

Fue cruelmente abandonada, negando su uilidad, su sonoridad, su historia, su importancia...

Olvidada, colgada de un clavo cualquiera en una pared cualquiera, dejándola empolvarse. Y, sin embargo, estoicamente se resistió a dejarse olvidar, sobrevivió a la posibilidad de apolillarse, de oxidarse, de pudrirse, ha soportado su vejez, la acepta, pero no se deja vencer por ella. Como en vida hizo su dueño.

Y ahora, es mía, y no es sólo una guitarra, es una vida de momentos felices y tristes, de éxitos y fracasos, de sol y sombra, de caos y orden, una vida que siempre estuvo ligada a la música, una vida que, si no fue ejemplar, al menos dejó un legado. No es sólo una posesión, es una responsabilidad. La responsabilidad de disfrutarla, de sentirla, compartirla y cuidarla como lo hizo mi abuelo. Y no hablo sólo de la guitarra. Acepto mi responsabilidad con mucho placer, júbilo, amor y respeto.